da Il Sole 24 Ore – di Gianfranco Ravasi.
La parola “natura” ha un’applicazione oggi un po’ obsoleta: è un eufemismo per designare i genitali, soprattutto femminili. Nel 2016 Erri de Luca pubblicò da Feltrinelli un titolo allusivo, La natura esposta, e la sessualità in questione era quella di una statua di Cristo crocifisso che doveva essere restaurata, dando origine a una storia dalle molte iridescenze simboliche. In ideale e libera connessione risalgo a un saggio di Leo Steinberg, La sessualità di Cristo, tradotto dal Saggiatore nel 1986, ove veniva coinvolta l’arte dal Rinascimento in avanti con l’obiettivo spesso puntato sulla circoncisione del neonato Gesù.
Ora da un importante editore cattolico, Desclée de Brouwer, appare un «Cristo nudo e crudo», una sorta di cristologia “tessile”, ove è in azione la spiritualità del dessaisissement, un raro vocabolo francese usato nel sottotitolo per indicare uno “spossessarsi”, una privazione delle vesti. Sappiamo, per altro, che gli artisti ricorreranno a un pudico perizoma per il Cristo in croce, mentre il Vangelo di Giovanni è esplicito: «I soldati presero le sue vesti, ne fecero quattro parti, una per ciascun soldato». C’era, però, anche la tunica «tessuta tutta d’un pezzo da cima a fondo» che fu sorteggiata per non rovinarne il valore, un atto che acquista agli occhi dell’evangelista un valore simbolico, ritmato su un versetto del Salmo 22, che lasciamo scoprire al nostro lettore (Giovanni 19,23-24).
A questo punto ritorniamo al volume citato, opera di un domenicano che ha una cattedra alla School of Religion & Society del Lussemburgo, l’italiano Alberto Fabio Ambrosio. La parabola delle sue ricerche è curiosa perché è stato un grande esperto del sufismo ottomano, la famosa corrente mistica musulmana (ed è in questa veste che abbiamo avuto occasione di recensirlo anche sulle pagine del nostro supplemento); ma da alcuni anni, rientrato da Istanbul a Parigi, si è dedicato con grande originalità e finezza a una sorta di teologia ed etica della moda.
Sono, così, nati testi sorprendenti come, ad esempio, Dio tre volte sarto. Moda, Chiesa e Teologia, edito da Mimesis nel 2020, ove si trasmutava in modo un po’ sbarazzino il triplice «Santo, santo, santo» della Messa, eco dell’analogo canto dei Serafini durante la vocazione di Isaia (6,2). Una vera e propria “investitura” profetica all’ombra dei «lembi del manto di Dio che riempivano il tempio» di Gerusalemme. Effettivamente, il primo sarto è il Creatore come si legge nella Genesi: «Il Signore Dio fece all’uomo (Adamo) e a sua moglie (Eva) tuniche di pelli e li vestì» (3,21). La nudità, prima del peccato, era naturale perché esprimeva l’essenza della persona attraverso la corporeità (2,25); dopo la ribellione la natura è ferita e necessita di un rivestimento che celi la “vergogna”.
Ambrosio, lo scorso anno, sempre per Mimesis, aveva proposto un saggio sistematico di «critica della moda pura», sotto il titolo anodino Per una morale contemporanea, affrontando una serie di profili etici molto interessanti, e non solo per l’ormai reiterata e disattesa ecosostenibilità. Incrociando tra loro componenti socio-economiche ed estetiche che nella moda generano ingiustizie, sfruttamento ed eccessi, egli si affacciava anche su questioni più specificamente morali, a partire dal pudore fino al demone della moda, all’idolatria dell’apparire, alla contro-moda, all’antropologia e così via. Ma ora contempliamo l’immagine del Cristo nudo, con Michelangelo che ne ha scolpite almeno tre, come la statua potente della chiesa romana di S. Maria sopra Minerva, zelantemente coperta nelle pudenda dal solito “Braghettone” Daniele da Volterra.
In verità, per elaborare una teologia della nudità è necessario prima delineare quella della veste nelle sue tante variazioni, a partire dalle stesse S. Scritture che sfoderano un imponente guardaroba di tuniche, mantelli, sottovesti, abiti da cerimonia, paramenti liturgici, vesti da lutto o da penitenza e così via. Paradossale è la raffigurazione dell’Apocalisse (7,9.14) ove gli eletti sono «avvolti in vesti (in greco stolai) candide», rese tali perché «lavate nel sangue dell’Agnello», cioè Cristo. Il bianco – che è per eccellenza il colore emblematico divino, segno di pienezza e totalità, come accade in fisica – è raggiunto attraverso la via della croce striata di sangue. L’apostolo Paolo ricorda, poi, ai cristiani della Galazia: «Quanti siete stati battezzati in Cristo, vi siete rivestiti (in greco endyô, donde il latino induere, “indossare”, “indumento”) di Cristo» (3,27).
Tanto altro si potrebbe scovare sfogliando la Bibbia sulla dimensione simbolica della veste: lo stesso apostolo, ad esempio, riesce a tessere una trama delle virtù cristiane ricorrendo nientemeno che alla divisa militare (si legga Efesini 6,10-18). L’attenzione di Ambrosio, però, punta soprattutto alla nudità del corpo di Cristo, la cui spoliazione da ogni indumento quando era sulla croce diventa l’occasione di una sequenza di provocazioni spirituali per i suoi discepoli. In pagine dal dettato molto mobile e creativo, l’autore rimanda non solo alla modestia, all’essere “disarmati”, alla kènosis, cioè a quello “svuotamento” di sé e della propria gloria che – sempre secondo s. Paolo – si compie nel Crocifisso (Filippesi 2,7), ma anche al «sacramento della nudità».
Infatti, confessando le proprie colpe, spogli dal manto dell’orgoglio e dell’ipocrisia, si fa irrompere la grazia divina che penetra «nello spessore della nostra umanità», irradiandola di luce e rivestendola d’amore. Non per nulla s. Francesco manifesta la sua conversione denudandosi in un ritorno alla purezza primigenia del giardino dell’Eden prima della colpa. Se si ricorre ancora all’etimologia, habitus deriva da habere, “avere”: col gesto simbolico e spirituale del diventare come il Cristo «nudo e crudo», si riconquista l’“essere” attraverso il dessaisissement, lo spossessarsi da cui siamo partiti.
